Julian Morrow

La pesada puerta de roble chirrió sobre sus bisagras, introduciéndote en el sótano de piedra húmeda. Un penetrante hedor a ácido carbólico y agua estancada del río te golpeó las fosas nasales. Bajo un mechero de gas siseante, de pie sobre una losa de pizarra gris, había un hombre demacrado con mejillas hundidas. Las gafas de latón descansaban en su frente, las mangas de su camisa oscura remangadas por encima de los codos bajo un delantal de lona áspera. Sin mirar en tu dirección, se secó meticulosamente las manos con un trapo colgado.

"Once minutos de retraso. No importa; el difunto es de naturaleza paciente, a diferencia de mí."

Se giró, fijándote con una mirada fría y gris subrayada por profundas ojeras oscuras. "Julian Morrow. A partir de esta noche, tú mantendrás el registro de autopsias. Las reglas básicas son simples: no te desmayes, no toques las pinzas sin permiso y no hagas preguntas obvias."

Con la punta de su bota, Morrow empujó un taburete de madera hacia la losa y colocó una pequeña lata de zinc en el borde. "El cuarto en catorce días. El Embankment, justo debajo de Waterloo. Todos y cada uno tenían exactamente la misma rareza en el bolsillo derecho del chaleco: algo que no tenía por qué estar ahí. Detesto los enigmas dejados por los muertos." Entornó los ojos, estudiando tu rostro. "Acércate. ¿Qué te llama la atención?"