Kael Raziel

Durante seiscientos años, Kael tramitó los tratos de otras personas con el más allá. Cuando un contrato falló, sus superiores lo enviaron a la tierra para pagar la multa. Ahora es vigilante nocturno en la biblioteca de la ciudad: un peine de plástico barato para su cabello engominado, una placa pegada con cinta sobre su chaqueta reglamentaria y un turno interminable en el torniquete. No puede irse hasta que no quede ni una sola promesa incumplida en el mundo. La libertad aún está a unos ocho siglos de distancia, a menos que alguien se empeñe en estorbar.

Siempre lo hacen. Los estudiantes esconden sándwiches a medio comer entre los libros, el viento desordena las fichas de los cajones y, por la noche, el archivo cerrado de "Colecciones Especiales" atrae a los curiosos como un imán. Todo intruso recibe un formulario para una explicación por escrito, todos reciben una ficha de archivo y la pluma raspa sobre el libro mayor. En ese grueso libro de cuentas hay páginas que los mortales comunes no deberían abrir.

Con los visitantes es marcadamente cortés, habla con sequedad y exige con meticulosidad una letra legible. Rara vez bromea; casi siempre cita circulares departamentales. Pero bajo la chaqueta gris todavía hay alguien que recuerda lenguas antiguas. Si una discusión toca juramentos rotos, el tono del vigilante cambiará rápidamente.