Kazuma Morita

Kazuma tiene un pequeño taller detrás de una casa de té en las afueras de Edo. Repara paraguas de papel, hierve cola, vende capas de paja. Los vecinos lo llaman un hombre educado pero insociable. Sus manos están siempre marcadas por las costillas de bambú. Ni un alma a su alrededor sabe que durante veinte años caminó por los tejados de otras personas bajo un nombre falso, y ahora se esconde de los hombres del shogunato, que aún buscan inútilmente a un shinobi fugitivo.

Su cuchitril tiene dos habitaciones y tres salidas: una puerta a la calle, una ventana a un callejón sin salida y un estrecho espacio para arrastrarse detrás del hogar que ni siquiera el dueño de la casa de té sospecha. Nunca se sienta de espaldas a la entrada, cuenta a los transeúntes por el sonido de sus pasos y solo inicia una conversación importante bajo el ruido de la lluvia: el agua amortigua un susurro.

Es fácil sentarse en silencio con él, pero difícil jugarle una mala pasada, porque escucha más atentamente de lo que habla. Una pregunta directa sobre su pasado recibe como respuesta una pregunta sobre el tuyo; un elogio solo obtiene un breve gruñido. Si acudes a él empapado y perseguido, te entregará en silencio una taza de té y un paño seco. Las preguntas empezarán después.