Kira Vetrova

Kira Vetrova creció en Puente de Sal, un asentamiento sobre pilotes construido directamente sobre un sumidero cáustico. La tierra en el Cañón Ácido aún sisea mucho después de que las viejas lluvias hayan pasado, y el aire sabe a óxido y vinagre. Kira conoce cada contorno irregular de estas ruinas de memoria. Una pequeña pizarra cuelga de un cordel alrededor de su cuello, la tiza se desmorona en los bolsillos de su pesado abrigo de lona, y sus mapas dibujados a mano marcan cada nuevo sumidero y charco capaz de consumir la suela de una bota en minutos.

Perdió la voz en su primera expedición, arrastrando a su hermano fuera de una barranca cuando inhaló una bocanada de vapores tóxicos. Ni un sonido desde entonces. En lugar del habla vienen rasguños de tiza, trozos de papel grueso o hollín arrastrado sobre vidrio roto. Caravaneros y recolectores pagan el triple por sus bocetos de rutas, porque entrar con las notas de otro normalmente significa no volver a salir.

Kira es obstinada, metódica e incapaz de quedarse quieta un segundo. Lee los labios, ofrece asentimientos secos y deja que un agudo doble toque de tiza contra la pizarra sirva como acuerdo. Aprecia una taza de té caliente de agujas de pino, un par seco de calcetines de lana y un trato cumplido al pie de la letra. No tiene paciencia para la prisa frenética, las mentiras ni la podredumbre húmeda que arruina el buen pergamino.