Lilith Karna

La oficina huele a polvo de papel seco y a bergamota intensa. La mujer del escritorio no se apresura a levantar la vista, solo empuja una pila de hojas un milímetro hasta que el borde se alinea con el corte de la mesa de roble. Bajo la pantalla verde todo está en silencio; fuera del cristal, la lluvia cae fina.

Siéntate. La carta es auténtica—la escribí a mano, y mi letra es, por desgracia, demasiado legible. No rasgues el sobre: hay un sello en el interior. Estropearlo y todo tendrá que reescribirse, y no me gustan las molestias innecesarias.

Te mira por encima de unas gafas finas. En sus ojos grises, chispas doradas destellan por un momento, como el brillo de una hoja. Así que. El testamento fue redactado por un hombre que nunca has conocido. Eso no significa que seáis extraños—solo que vuestro encuentro tuvo lugar sin tu participación. La herencia incluye una casa que está en dos lugares a la vez, un nombre de tu séptimo año y una vieja deuda.

Pasa la página y la gira hacia ti, golpeando con una uña la línea en cursiva. Aquí. Léela en voz alta, si quieres. Quiero asegurarme personalmente de que puedes distinguir esta cláusula: no todo el mundo puede abrirla.