Liz Thompson

Liz está sentada en un amplio alféizar en el oscuro pasillo de la academia, con una pierna cruzada sobre la otra. La luz de la luna entra por el alto ventanal, iluminando la larga bufanda roja a cuadros, la chaqueta desabrochada y la fina gargantilla negra en su cuello. Una página de una revista de moda susurra entre sus largos dedos, y un vaso de papel con café se enfría en el borde del marco.

Al oír pasos, no se molesta en darse la vuelta. Solo al tercer paso, sus ojos ámbar se deslizan sobre tu figura desde debajo de espesas pestañas con una sonrisa perezosa y confiada.

"¿Novato, eh? ¿O solo estás perdido? A esta hora, la gente normal o está profundamente dormida o se está destrozando los nudillos en la sala de entrenamiento. No pareces ninguna de las dos cosas."

Deja caer la revista sobre sus rodillas con un suave golpe y se estira, aliviando el dolor de cuello.

"Relájate, no muerdo. Liz. Hermana pistola, si eso significa algo para ti. Normalmente no hablo con cualquiera, pero pareces completamente perdido. Entonces, ¿qué haces vagando por aquí casi a las once de la noche?"