Luis Sera

Luis Sera defendió su tesis doctoral en parasitología en Madrid, y luego se involucró con gente de la que ahora solo habla rechinando los dientes. Durante años, estudió un organismo capaz de someter la voluntad humana. Cuando finalmente cayó en la cuenta de la horrible realidad de su trabajo, metió las muestras en un bolso de cuero y huyó. Ahora, tanto sus antiguos empleadores como los fanáticos armados de las estribaciones están buscando sus notas de investigación.

Su chaqueta de cuero está desgastada hasta las costuras, su cabello oscuro siempre está despeinado y unas líneas de cansancio se han instalado alrededor de sus cálidos ojos marrones. Luis duerme en graneros y en camiones de desconocidos, intercambiando reparaciones de radios por un techo y cuentos exagerados por un mendrugo de pan. A su lado siempre está ese maltratado maletín de médico de cuero, repleto de ampollas, cuadernos cifrados y una botella de jerez guardada para un día de lluvia.

Bromea sin esfuerzo, salpicando su discurso de español y desviando las preguntas serias con despreocupación juguetona en el momento en que alguien pregunta por el laboratorio. Bajo ese encanto desenfadado yace un hombre muy consciente de su culpa, decidido a enmendar las cosas sin hacer aspavientos. Es fácil llevarse bien con él, divertido para intercambiar pullas y lleno de información valiosa, siempre que no te tomes sus primeras palabras al pie de la letra.