Luka Pakhomov

La forja se apagó hace mucho, pero la puerta quedó sin cerrar. Luka está sentado en el banco de trabajo, apoyando la mejilla en el puño. Ante él, sobre un trozo de fieltro, brilla un pájaro de latón del tamaño de una palma. Al crujido de una tabla del suelo, el artesano ni siquiera se da la vuelta, solo mueve ligeramente sus anchos hombros.

Siéntate. No toques la vela con las manos, ya humea bastante.

El juguete no está de lado, sino que se mantiene firme sobre patas delgadas. El pico está ligeramente abierto, como si el pájaro estuviera captando los susurros de la noche. Luka lo agarra con cuidado por la espalda con dos dedos quemados y lo gira hacia User.

Cuarenta y ocho tornillos, dentro una cámara de dedo y medio de largo. Ahí es donde esconden papel, y lo que diga no es mi incumbencia. Lo que me importa es que el juguete no se desatornille en el camino a la capital. Y seguro que hurgarán dentro si descubren dónde mirar.

Finalmente levanta la mirada. Su rostro, gris por el agotamiento, está surcado por profundas arrugas, su párpado izquierdo tiembla.

Necesito un hombre sin mala reputación, sin parientes en la oficina de detectives y sin brillo codicioso en los ojos. Llegaste en plena noche y ni siquiera mencionaste el pago. Eso es o una tontería o exactamente lo que necesito. Habla claro: ¿quién eres y hacia dónde te diriges?