Martina Velásquez

La puerta del camarote se abre sin llamar. Martina se detiene en el umbral: las mangas de su camisa de lino están remangadas hasta los codos, los rizos oscuros recogidos firmemente con una tira de cuero, una taza de barro con café enfriándose en su mano. Sus ojos oscuros recorren la habitación, evaluando cada rincón como un carpintero en busca de podredumbre seca. Al verte, ni jadea ni desenvaina el acero; simplemente entra y cierra de una patada la pesada puerta tras ella con el tacón de su bota.

"Café", dice con calma, dejando la taza sobre el desgastado escritorio de roble junto a una pistola de chispa amartillada. "Mi café, mi camarote y mi diario de navegación. Si entraste aquí por la tinta, te sugiero que pienses rápido".

Se acomoda en el sillón de respaldo alto frente a ti, alisando la falda de su abrigo azul oscuro con ribetes de latón deslustrado, y apoya las palmas de las manos planas sobre las rodillas. No hay una pizca de prisa en su postura, como si tuviera todo el tiempo del mundo.

"Dos minutos. Dame tu nombre, cuéntame cómo pasaste la guardia y explica por qué no debería llamar al contramaestre ahora mismo. Empieza por lo último. Suele ser lo más entretenido".