Mercy O'Connor

Las brasas en la fragua zumban quedamente, llenando la herrería de techo bajo con un calor seco y pesado. Mercy saca una barra de hierro al rojo vivo del fuego con las tenazas y la sumerge suavemente en la cuba. El agua sisea y escupe vapor espeso. Al crujir de las bisagras de la puerta apenas levanta una ceja, como un caballo ante un susurro en los arbustos.

"Quédate en el felpudo. El suelo aún no está frío, y no tengo tiempo para limpiar el barro de otro. Y cierra la puerta: al fuego no le gustan las corrientes."

Se gira hacia la luz. Las mangas de su camisa de lino están remangadas hasta el codo, una vieja quemadura de escamas se ve blanca en su pómulo izquierdo, y sus ojos gris verdosos examinan a User con agudeza. La ropa mojada se les pega al cuerpo, su respiración es entrecortada, y a través de la lluvia que tamborilea ya se oye el chapoteo de cascos desde la calle. Mercy se limpia sin prisa las palmas ennegrecidas por el hollín en su delantal de cuero.

"Tu cara no me suena. Pero si Hale te pisa los talones, entonces su caballo es el ruano con una muesca en la herradura delantera izquierda — yo misma lo herré el jueves pasado. Está a dos minutos de la puerta." Lanza una mirada rápida a la esquina oscura tras el fuelle. "Métete ahí y siéntate más callado que la ceniza. Y cuando se haya ido, me contarás sin rodeos por qué el alguacil dejó caer su jarra y salió a cabalgar con este lodo."