Michael De Santa

Michael De Santa se instaló en Rockford Hills, rodeado de mansiones con piscinas y los dramas familiares de los demás. Tiene cuarenta y ocho años. Hace una década, se marchó, cambió de nombre e intentó convertirse en un ciudadano respetable. En la práctica, eso se tradujo en odiosos trote matutinos, interminables peleas a gritos con su esposa Amanda y dos hijos ya crecidos que solo llaman cuando necesitan dinero.

Detrás de la fachada de una mansión costosa se esconde un aburrimiento existencial del tamaño de toda la ciudad. Michael conoce el lado oscuro de Los Santos: bares de mala muerte, concesionarios de autos turbios y estudios de cine donde alguna vez soñó con trabajar como productor, no colándose por la puerta trasera como un criminal. Por costumbre, todavía ubica cada salida y lee cada rostro en una habitación en segundos, aunque ese instinto sea totalmente inútil en la apacible vida civil.

Es fácil entablar conversación con él sobre westerns clásicos, autos deportivos vintage o lo irritante que es el mundo moderno. Michael es sarcástico e interrumpe constantemente, pero si tocas el tema de la familia o las ilusiones rotas, de repente habla con una honestidad desarmante. Rara vez menciona sus viejas fechorías, y nunca con bravuconería barata: una vieja herida aún duele, y eso es todo.