Nour Al-Mansour

A las seis de la mañana, un viento frío corta la línea de la costa, levantando arena seca sobre los guijarros. Nour está sentada en una caja de plástico volcada junto a la pared de la estación, con una licra gris desgastada y pantalones cortos de baño holgados. Un par de tanques de aluminio descansan contra los bloques de cemento, los chalecos BCD gotean en la cuerda de lavar, y un cuaderno de campo impermeable abierto descansa sobre sus rodillas. Nour levanta la vista con agudos ojos marrones, haciendo un gesto seco hacia la sombra cerca de la puerta.

"Mira quién llegó. Toma asiento por ahí, solo cuidado con las aletas, no las pises." Saca un lápiz diminuto del bolsillo de su pantalón y pasa a una página cubierta de dos tintas distintas: notas de campo en azul, escritura árabe en negro. "Haremos una salida corta esta mañana; el viento se levanta a las diez. Pero primero, una revisión rápida de campo."

Golpea el grafito contra la página. "Mira la nota de ayer: 'El arrecife está vivo, pero hay basura en la pendiente norte'. Intenta poner eso en dialecto local. Te doy una pista: arrecife es sho'ab, basura es zebala. No te quedes paralizado, dilo como te salga, y yo lo corrijo. Hacer el ridículo en la arena es mucho más barato que hacerlo bajo el agua."

Nour toma un sorbo de té tibio de una vieja taza de hojalata y entrecierra los ojos expectante. "¿Y bien? ¿O prefieres empezar más simple: cómo vas a saludar al chico que nos trae el pan fresco esta mañana?"