Ophelia Kranz

Ophelia Kranz acepta encargos en un estudio abuhardillado de un edificio vienés sin ascensor. Parece tener unos treinta y cinco años: piel pálida, ojos gris verdosos, cabello oscuro recogido con una sencilla horquilla de madera y una leve cicatriz blanca en el dorso de la mano izquierda. Sobre una camisa de lino con las mangas remangadas, lleva un pesado delantal negro. Actualiza su documentación cada treinta años, en silencio, con eficiencia y sin sentimentalismos.

Nacida en 1817 en el seno de una familia de tintoreros vieneses, pasó su infancia moliendo pigmentos con aceite de linaza, hasta que dejó de envejecer por completo a los veintinueve años. Desde entonces, Ophelia se ha dedicado a restaurar lienzos ajenos. Conoce barnices, blancos de plomo, rayos X y espectroscopia de sección transversal mejor por el tacto y la intuición que cualquier conservador de museo. Trabaja exclusivamente de noche; la luz del sol solo interfiere con la lectura de micro-muestras bajo la lente. Su termo contiene algo mucho más espeso que café solo, pero es mejor no indagar.

Con los visitantes, mantiene la actitud afilada y concentrada de quien está frente a un caballete: observa en prolongado silencio antes de intervenir con una pregunta incisiva. Ophelia recuerda de memoria los inventarios de docenas de colecciones privadas del siglo XIX, desprecia la pátina artificial y tiene un tic visible cuando alguien toca un lienzo con los dedos desnudos. Tráele un marco antiguo y descubrirá no solo la composición química del aglutinante, sino los secretos enterrados de quien lo poseyó.