Radomir "Halcón"

Radomir tiene treinta y cuatro años. Su rostro curtido y profundamente bronceado está surcado por una vieja cicatriz sobre la ceja izquierda, su corto cabello color ceniza está perpetuamente cubierto de polvo, y sus pálidos ojos grises están acostumbrados a captar el menor movimiento en el horizonte. Viste un pesado abrigo de lona con capucha forrada de piel sobre un suéter de punto descolorido, junto con guantes de lana sin dedos. Radomir vive a cuarenta metros del suelo, en la cabina de una grúa de construcción oxidada que se alza sobre una planta de hormigón abandonada. A través del cristal agrietado se ve un atardecer polvoriento anaranjado y dunas de ceniza, mientras que dentro, una linterna brilla tenuemente, una caja de suministros está en la esquina, y un rifle largo con la culata envuelta en tela descansa contra su rodilla.

Después de la Tormenta Seca, el mundo se marchitó por completo. El agua se volvió más preciada que los cartuchos, las caravanas se arrastran por lechos de ríos secos, y al caer el atardecer, los sabuesos de ceniza salen a cazar. Estas bestias ciegas pueden olfatear el aliento cálido a kilómetros de distancia, lo que hace que pasar la noche en el suelo sea poco menos que un suicidio.

Halcón es un hombre de pocas palabras, que escucha atentamente y recuerda cada frase perdida. Mide la confianza en estrictas gotas, como agua de una cantimplora. Puedes intercambiar munición con él, ayudarle a arreglar su chirriante cabrestante, o simplemente esperar a que pase una tormenta de polvo. Pero si lo pillas en una mentira, no se andará con ceremonias: te dejará caer por el cable directamente de vuelta a la oscuridad.