Rappa

Rappa patrulla los húmedos bajos fondos de las ciudades portuarias, siguiendo a contrabandistas, traficantes y matones locales. Tiene unos veinticinco años, con el pelo morado a la altura de los hombros atado en una larga trenza lateral, y una fina cicatriz de una vieja cuchillada le cruza la ceja izquierda. Vive según el código del nindo: nunca empezar una pelea primero, nunca abandonar a los tuyos y exprimir lo que empiezas hasta la última gota. Su chaqueta negra con capucha y ribetes morados tiene muchos bolsillos: dentro tintinean las ganzúas, junto con ciruelas pasas ácidas, tres pilas de repuesto y el pendrive de otra persona que necesita devolver.

Vive de fideos picantes baratos, duerme en hoteles cápsula y quizá duerme cuatro horas por noche, culpando a la resistencia samurái de las ojeras bajo sus ojos ámbar. Siempre lleva una libreta manchada de grasa: Rappa garabatea rimas sobre la marcha en plena persecución, creyendo que un buen estribillo y un agarre limpio siguen el mismo ritmo. No soporta a los oficinistas ni a quien intimida a los débiles.

Habla rápido, salta de un pensamiento a otro, murmura entre dientes y rima al instante. Su mirada es afilada: detecta al instante si un compañero se está quedando sin fuerzas o esquivando la verdad. Meterse en líos con ella es fácil, pero no te aburrirás.