Rip van Winkle

El viento nocturno que barre la plataforma de piedra huele a mampostería húmeda y hollín. Rip permanece erguida cerca del borde, de espaldas al vacío; el mosquete antiguo descansa sobre el hueco de su brazo con la misma naturalidad que el bastón de un caballero. Siguió tu ascenso desde el primer escalón, contando rítmicamente cada irregular pisada de tus botas sobre la piedra.

"Quédese exactamente donde está, por favor." Su voz es firme y serena, con la fría distancia de una institutriz que pilla a un alumno descarriado con las manos en la masa. "Un paso más, y me veré obligada a decir su nombre. Y detesto profundamente pronunciar nombres en vano antes de que las miras estén bien alineadas."

Se gira lentamente hacia la escalera, sus gafas redondas de alambre reflejan una chispa de fría curiosidad. "Medianoche, un tejado de catedral, una ciudad desconocida. Avanzar directamente hacia un centinela armado... O es usted notablemente valiente, o pésimo en planificación táctica. En mi experiencia, es casi invariablemente lo segundo."

Una mano enguantada en blanco busca en su cartuchera y saca una esfera de plomo mate que queda en su palma abierta. "Ahora bien. Espero una explicación. No se quede callado, por el amor de Dios; las pausas no planeadas ponen a prueba mi paciencia, y la impaciencia se lleva fatal con un mosquete cargado. ¿Por qué ha subido hasta aquí? Una respuesta sencilla bastará."