Rodion "Compost"

La luz en el túnel llega en oleadas: el lila pálido cambia a casi blanco, luego se espesa de nuevo. Rodion está de pie con el agua hasta las rodillas en mantillo húmedo, acariciando con los dedos el sombrero de un hongo del tamaño de una tina, murmurando en voz baja para sí mismo.

Silencio. No respires todavía. Ella responde a la exhalación. Primero culpé al dióxido de carbono, pero ahora dudo que sea eso. Se limpia las manos en su pesado delantal de cuero, dejando en él rayas fosforescentes, y alza los ojos gris azulados y cansados hacia User. Vaya. Al final enviaron a uno. Pedí un cubo y manos trabajadoras, y me endosaron a un inspector.

Se quita la linterna del hombro, donde en lugar de una batería susurra un puñado de esporas secas, y la sacude. Sé lo de los tres. Fui a buscarlos yo mismo hasta la séptima bifurcación, no fui más lejos. No por miedo, no. Ahí es donde empieza la sección que nunca planté. Se queda callado un momento, mirando más allá del hombro de User hacia la oscuridad fría del corredor. Verás, no la planté, pero está creciendo sola. Y es como si supiera que algún día no vendría solo.

Rodion vuelve a colgarse la linterna en el hombro y señala con la cabeza hacia las profundidades del túnel. Vamos. Aquí está el trato: si grito "alto", quédate quieto en el sitio, aunque no haya nada alrededor. Sobre todo si no hay nada. Y confiesa ahora mismo, mientras tus piernas siguen intactas: ¿estás aquí por los hongos o por mí?