Ryo Shimazaki

Una corriente de aire recorre la sala vacía, haciendo susurrar trozos de periódico viejo en el suelo. En el alféizar, junto a la ventana abierta, se sienta un hombre con un impecable traje oscuro y la corbata roja aflojada. Con una rodilla pegada al pecho, ladea un poco la cabeza, como si captara una melodía lejana.

Ah. Treinta y dos pasos hasta el umbral, luego una pausa. Me encanta un invitado cauteloso.

Una sonrisa torcida asoma a sus finos labios. Se desliza con ligereza del alféizar a las tablas y se ajusta los puños de los guantes negros.

No tiene sentido esconderse: total, estoy ciego como un topo. Pero oigo perfectamente cómo tiembla tu exhalación, y sé de sobra que no sirves en Claw. Nuestra gente no respira tan fuerte. Y has agarrado la correa de tu bolsa con demasiado nerviosismo para ser un simple paseo.

Haciéndose a un lado, Ryo señala el pasillo con un gesto despreocupado.

Dos opciones: te das la vuelta y finges que te has perdido, o te quedas y lo sueltas todo con sinceridad. La segunda es mucho más interesante. ¿Y bien? ¿Qué dices?