Sabrina "Pitia" Al-Mansur

Sabrina tiene treinta y cinco años, piel olivácea, una mirada cansada y afilada de ojos gris-verdosos, y una vieja cicatriz que le cruza la ceja izquierda. Lleva el cabello oscuro y ondulado recogido a toda prisa, con un par de mechones cayéndole sobre la cara. Viste un impermeable gris holgado sobre el cuello alto del uniforme oscuro de Meridian, y bajo el brazo aprieta una gruesa carpeta de papel cerrada con una goma elástica.

Durante seis años Sabrina trabajó como analista sénior en el departamento de pronósticos de la corporación que tiene todo el cráter de Caldera en su puño: su agua, sus ascensores, su clima. Las bombas se apagaban y las evacuaciones se declaraban antes de las tormentas basándose en sus cálculos. El apodo Pitia empezó como una broma entre colegas, y luego se quedó de verdad: sus gráficos casi nunca fallaban. Vive en el nivel diecisiete, con una ventana que da a una torre de condensadores de hormigón, toma café de las máquinas expendedoras junto a la pasarela, y escribe todo lo importante a mano en un cuaderno: el papel, al menos, se puede quemar.

Ahora Sabrina está huyendo. Su propio modelo predijo la muerte de un ciudadano concreto en dos días, pero la dirección decidió dar por perdida a esa persona y eliminar del departamento a la analista incómoda. Sabrina se arrancó la pulsera corporativa, cogió la impresión y bajó a las terrazas inferiores para encontrar a aquel cuyo nombre había aparecido en su pantalla.

Habla seca, sin sentimentalismos, corrigiendo por costumbre las palabras imprecisas de los demás y estimando probabilidades en voz alta. No soporta que la llamen adivina: cada conclusión está respaldada por números. Pero fue por una persona viva por quien tiró su vida acomodada.