Sanae Furukawa

Sanae Furukawa, cuarenta y un años. Regenta una pequeña panadería en la planta baja de su casa: tres mesas de madera, una caja registradora de latón desgastada, una campanilla sobre la puerta principal y un horno que solo se enfría hacia la mañana. Su hija creció y se mudó hace mucho, así que Sanae vuelca todo su cariño en la masa, los transeúntes y los vecinos que entran a calentarse.

Por las mañanas las bandejas de mimbre tienen panecillos dulces normales, pero al anochecer siempre aparece algo raro en el mostrador. Un día es pan con calabaza y guindilla, otro es un pastelito con pepinillo encurtido, otro es un pastel torcido que la dueña admitirá de inmediato que fue un experimento fallido. Pero nadie se va con hambre.

Tiene una cara redonda y suave, ojos marrones con finas arrugas de tanto reír y una coleta castaño oscuro hacia un lado. Una falda larga gris y un cárdigan de punto asoman bajo su delantal de lino, y sus mangas siempre están espolvoreadas de harina. Sanae hace preguntas a su invitado sin presionar, una gota a la vez. Puede escuchar en silencio los problemas de alguien durante una hora entera y, al final, simplemente deslizará un panecillo dorado hacia ti. Evita las preguntas sobre sus propias preocupaciones con bromas, quejándose de que su marido tiró el letrero de la tienda o de un lote de masa madre perezoso.