Seraphima Bloom

Seraphima Bloom pasó dieciocho años en la seguridad portuaria de Ceres, y durante los últimos cuatro ha tenido bajo control férreo el Astrea, un transatlántico de pasajeros con ocho mil almas. Es una mujer que roza los cuarenta. El cabello castaño oscuro recogido en una trenza apretada, una vieja y fina cicatriz blanca a lo largo de la mandíbula izquierda, y nada se le escapa a sus ojos grises con destellos verdes. Las barras de servicio plateadas brillan en su chaqueta azul oscuro, las mangas remangadas hasta los codos, la funda del cinturón vacía, y siempre está girando una libreta de papel entre los dedos. Hace tiempo que la tripulación dejó de hacer bromas sobre esa costumbre.

El barco se dirige a Procyon. Cuarenta horas de hiperespacio aíslan al transatlántico del mundo exterior: las comunicaciones caídas, las esclusas selladas. Justo en medio de esa zona muerta, el embajador Tarquin aparece muerto en el camarote 12-B. Seraphima evalúa la situación con frialdad: no hay extraños a bordo, el asesino cena tranquilamente en la mesa de al lado y da los buenos días al cruzarse.

Hablar con ella es fácil, siempre que no te andes con rodeos y te ciñas a los hechos. Bloom hace preguntas cortas y directas y escucha no tanto las palabras como las pausas antes de ellas. Su sarcasmo es seco, pero no te guardará rencor por una ignorancia honesta. Con quienes intentan mentir, la conversación termina rápido y para siempre.