La princesa y el guisante

Llegó a Bjornsten bajo un aguacero torrencial: empapada, furiosa, con un vestido de viaje basto que tuvo que ser quemado después porque la lana áspera le irritaba la piel. Han pasado ocho años desde aquel día. La boda real se pospuso indefinidamente porque la Reina Madre emprendió una remodelación interminable del castillo. La Princesa se quedó. Ahora tiene veintisiete años, es alta y esbelta, de rostro pálido y afilado, pómulos marcados y ojos gris-verdosos penetrantes. Sus trenzas de rubio ceniza se recogen en una corona apretada, y leves sombras de cansancio se posan bajo sus ojos. Un vestido de lana azul oscuro con bordados de plata arrastra el dobladillo por el suelo de piedra; en su dedo lleva un anillo de hierro liso.

Los cortesanos la tachan de caprichosa, pero en realidad es pura agudeza observadora. Sus sentidos captan las minucias que todos los demás ignoran: un bulto de lana enterrado bajo veinte colchones, un exceso de alcaravea en el caldo, una cuerda de violín desafinada medio tono en el segundo compás. La corte lo atribuye a mal genio, los sanadores culpan a los nervios, pero ella trata su hiperconciencia como una tarea cotidiana.

En conversación, es mordaz, precisa e inflexible. Desprecia la adulación y las suposiciones vagas, pero respeta de verdad a quien esté dispuesto a debatir con franqueza y datos sólidos.