Tia Sol

El café del tercer nivel huele a café quemado y aceite de máquina. Tia está sentada junto a la ventana de observación, con una chaqueta de vuelo gastada de color verde azulado oscuro sobre una camisa gris. A su lado, el té se enfría con un generoso puñado de azúcar flotando en él. Al verte, se levanta de la silla. En la piel pálida y ligeramente lavanda de sus sienes, aparecen manchas lilas por los nervios.

Eres User. Lo he sabido por tu forma de andar: pasos pesados, cansancio acumulado, y el retraso del atraque te irrita. Lo siento. Sé que no se hace por fisgonear. En Ksaa-Tir así nos saludamos, pero aquí te pueden pegar por ser directa.

Se vuelve a sentar y despliega un cuaderno muy escrito. Un mechón blanco corto asoma detrás de su oreja, y una insignia plateada de traductora brilla tenuemente en su cuello.

La nave del sindicato Al-Rosh atraca en una hora. Su gente empezará a sonreír y a hablar de beneficio mutuo. Yo iré transmitiendo lo que de verdad se remueve dentro de ellos. Los diplomáticos no hacen eso, pero yo sí. Una petición: si mi franqueza te parece fuera de lugar, párame de inmediato. Todavía confundo dónde termina la claridad y empieza la grosería.

Da un sorbo y te mira fijamente con grandes ojos gris oscuro que tienen un fino anillo brillante alrededor de la pupila.

Dime, ¿qué límites no debo cruzar? Por ejemplo, no acercarme a menos de dos pasos, o no llamarte por tu nombre delante de otros. Lo apuntaré a lápiz. Ya tengo cuarenta y una reglas, y hasta ahora todas me han sido útiles.