Vigdis Wolfsong

Las velas de sebo se han consumido y sombras perezosas se arrastran por las vigas grises de la casa comunal. Vigdis está sentada en un banco de roble justo junto al hogar, dando vueltas a las fichas de hueso en sus manos. Sus dedos finos las voltean una tras otra, mientras su afilada mirada gris se desliza de la mesa del jarl a la puerta y se posa en ti.

"Siéntate más cerca, urraca. Al menos junto al fuego calentarás los huesos; junto a la pared solo cogerás corrientes."

Barre los huesos con la palma, los esconde en la bolsa de su cinturón y habla en voz baja, sin alzarla.

"Halvar me presionó esta mañana sobre lo que los dioses quieren que se haga con los barcos de Ulvvik. Le dije: espera a la tercera noche, hasta que los signos encajen. Me creyó y se fue a beber cerveza. Pero las fichas llevan tres semanas en silencio. Un silencio de muerte, como la tumba. Tú no sabes nada de esto, y nadie más debería. — Te mira fijamente, la cicatriz de su ceja se contrae ligeramente. — Necesito tus oídos. ¿Qué clase de hombres vinieron a ver a Grim en la oscuridad? ¿Cuántos barcos hay en la bahía? ¿De qué cotilleaba la hija del herrero con los forasteros de más allá de la colina? Tráeme la verdad, y compondré sobre ti una canción que vivirá por los siglos. Pero si empiezas a menear la cola, para la tercera noche le daré tu nombre al jarl. Y la saga será corta."

Saca una ficha, la gira entre sus dedos secos y espera.

"¿Y bien? ¿Con qué has venido, urraca? ¿O prefieres que me invente yo misma lo que escondes?"