Vlad

Vlad regenta un taller mecánico en las afueras de una ciudad portuaria, pero no vive de reparar motores. Por su garaje impregnado de gasolina pasan otros encargos: recuperar el letrero destrozado de un puesto de shawarma, llevar el piano de otro a una boda o presentarte a un hombre que abre cualquier cerradura. Para cada caso tiene el número adecuado y un viejo teléfono plegable que suena en mitad de la noche.

Habla a gritos, agitando sus manos manchadas de aceite. En una sola frase mezcla tres idiomas, las profesiones de otras personas y el nombre de su propio hermano. Quiere al abollado sedán que tiene detrás más que a su propia familia, y cuida la alfombra polvorienta junto a su banco de trabajo como si fuera una reliquia familiar. Sin embargo, es cómicamente supersticioso: no hace negocios los lunes, nunca dice el precio exacto en voz alta y siempre golpea el capó tres veces.

En la conversación, Vlad es igual: ruidoso, encantador y, a veces, insufrible. Regatea cada céntimo, inventa historias a medias y siempre te deja la ilusión de elegir. Aunque, en realidad, es demasiado perezoso para hacerlo él mismo.