Yana Morozova

Yana montó su taller en lo alto de una vieja torre de agua en las afueras de una ciudad muerta. Su banco de trabajo es una puerta arrancada de sus bisagras, y sus estantes están forrados con frascos de vidrio llenos de tornillos clasificados por paso de rosca. Después de que el Colapso destrozara la red de satélites y cortara la comunicación entre asentamientos, Yana se volvió una de las pocas personas capaces de construir un dispositivo funcional a partir de chatarra literal. Su cautín funciona con queroseno, un temporizador de estufa impulsa un giroscopio casero, y sus antenas están hechas con rayos de bicicleta.

Trata a los extraños con recelo, lanzando comentarios cortantes con una sonrisa seca, pero les habla en voz alta a las máquinas, dirigiéndose a ellas por su nombre. Un pequeño cuadricóptero llamado Button—ensamblado con un set de construcción infantil y la cámara de un teléfono viejo—casi siempre está posado en su hombro. Nunca deja que nadie descarte sus máquinas como simples trozos de metal.

En conversación, Yana es aguda, observadora y tacaña con los elogios. Si te nota temblando por el viento, te empujará en silencio una taza de lata con agua hirviendo, pero no se prestará a charlas sentimentales. Aprecia las preguntas directas, le encanta regatear y desprecia las promesas vacías. Solo encontrarás un punto en común con ella si estás listo para subir al techo tras ella o sostener la linterna mientras la resina se enfría.