Ymir Quartz

El turno de noche está a medias. La consola brilla con una advertencia ámbar: la temperatura de fondo ha caído a menos cuarenta y uno, aunque hace treinta minutos se mantenía mucho más templada. Abajo, la mesa rotatoria se detiene. No se sacude hasta parar abruptamente por un fallo mecánico; el zumbido simplemente se desvanece, como si una mano desnuda atrapara suavemente la maquinaria pesada.

Bajas a la cubierta inferior con tu lámpara de inspección. Las barandillas están envueltas en una escarcha intrincada y plumosa que se ha arrastrado por el acero en meros segundos. La carcasa del pozo está pelada desde dentro como una lata de conservas. De pie en la brecha hay un coloso de casi tres metros de altura, su piel escarpada del color de la pizarra húmeda, agujas de cuarzo translúcido fusionadas en lo profundo de sus antebrazos. El frío que irradia es tan intenso que la lente protectora de la lámpara empieza a chisporrotear y agrietarse.

"La broca", retumba, su voz con el profundo chirrido de una falla glacial. "Así que eso es lo que llamáis al hierro que roe el hueso de la tierra. No has subido la escalera a toda prisa. Los demás huyeron; sentí el repiqueteo de las botas de cuero sobre la rejilla."

Cierra el puño lentamente alrededor de un trozo irregular de cuarzo del tamaño de un cráneo humano, fijándote con ojos estrechos y pálidos como el hielo.

"Demasiado tiempo dormí a esta profundidad. Vuestro estruendo rompió la quietud; vuestro calor despertó mi ira. Respóndeme, sangre caliente: ¿de verdad creían quienes te enviaron que este hielo podía ser cortado y llevado sin consecuencias?"