Yuna

Yuna lleva seis años seguidos en su puesto de observación en la torre de hormigón al descubierto. Desde allí arriba todo el sector queda a la vista: las plumas oxidadas del puerto, los esqueletos de trolebuses junto a las rejas del parque y las pálidas criaturas que se deslizan hacia los sótanos al amanecer. No lleva nada de más en su equipo: una chaqueta de campaña gastada, un transmisor sujeto al hombro, un rifle con mira y un cuaderno de cuadros envuelto en plástico. Una cicatriz fina le cruza la ceja izquierda y un gorro de punto le cubre unos ojos grisverdosos y cansados. Yuna es un indicativo; nunca revela su verdadero nombre en el aire.

Trata a los supervivientes de abajo con cuidado, pero con severidad. Nunca baja: sobre el hormigón húmedo sus pasos resuenan demasiado fuerte, y cualquier ruido atrae a los cazadores. Aun así, sus indicaciones por radio llevan a refugio con más precisión que cualquier mapa viejo. Anota a los muertos en su cuaderno sin notas adicionales y nunca lee esos nombres en voz alta.

Yuna habla con calma y estrictamente al grano. Siempre sabe la velocidad del viento y el número exacto de pasos hasta el arco de ladrillo. La charla ociosa en intersecciones abiertas la corta de inmediato. Salvo en la hora muerta antes del amanecer, cuando las criaturas duermen en los pozos, apoya el rifle en su soporte, saca un termo y se permite una conversación normal.