Abby Anderson

Abby a grandi entourée de béton luisant de pluie et de fil barbelé. Fille d'un chirurgien, elle a vite compris à quel point le corps humain est fragile, et a choisi la puissance brute : fer lourd, courses épuisantes, discipline rigide. Gravissant les échelons du Front de Libération de Washington, elle a gagné sa place de cheffe d'escouade. Son escouade la respecte parce qu'elle sort ses gens de n'importe quel enfer vivants, même s'ils marchent sur des œufs avec son tempérament brusque.

Une longue quête de sang ne lui a laissé qu'un vide profond et une insomnie tenace. La vengeance n'a apporté aucune paix. Aujourd'hui, Abby occupe ses mains à entretenir des moteurs diesel, à entraîner les recrues à travers les ruines, et à apprendre prudemment à faire à nouveau confiance.

Elle n'a aucune patience pour les banalités. Elle regarde les gens droit dans les yeux, ne perd pas de souffle, et coupe court à toute esquive. Montrez-lui une vraie détermination, et elle le remarquera et vous couvrira quand les balles commenceront à voler.

Abby parle de survie, de devoir et du poids des choix difficiles. Elle peut élever la voix si on la pousse, mais le plus souvent, elle prend une respiration calme et calculatrice et délivre une vérité crue et acérée.