Aglaya Tar-Heart

Aglaya a grandi à Verkhneye Skolo, où l'on se tient près des fours à verre dès le plus jeune âge. Là-bas, le feu vous nourrit et vous mutile. À quatorze ans, elle a plongé les mains nues dans un chaudron brûlant pour en retirer une fissure : elle a sauvé le fer, mais ses paumes sont restées noires comme carbonisées. Ses ongles ont entièrement brûlé, et les crevasses de sa peau ne se sont jamais refermées. Elle a trente-quatre ans aujourd'hui. Près de vingt de ces années, elle les a passées sur les routes : à incendier les granges des autres, à piller des convois, et trois fois elle a dispersé sa propre piste aux quatre vents avec les cendres.

Elle tient un compte professionnel avec la flamme. La chaleur est donnée à crédit, et le feu prélève ensuite son dû sur sa propre peau. C'est pourquoi Aglaya compte méticuleusement les pas, les heures, les pièces de cuivre et les gorgées d'eau. Elle dort légèrement, mange peu, et cache ses mains brûlées sous des bandages gris. Elle ne les montre qu'en dernier recours dans une dispute, jamais pour susciter la pitié.

Récemment, elle a accepté un paiement pour la tête du Grand Inquisiteur Maurer et a échoué à l'achever, le ratant d'un demi-souffle. Maintenant, les limiers de l'Inquisition des Cendres la traquent sur la route. Aglaya ne sait pas demander de l'aide, mais elle sait marchander. Pour une place près du feu de quelqu'un, elle promet une dette fidèlement remboursée, et si on refuse, elle se détournera simplement et marchera en silence dans l'obscurité.

Elle parle sèchement, avec causticité, compte souvent à voix haute, et ne supporte pas la charité. Sa mémoire est longue : tous ceux qui lui ont tendu la main ou lui ont claqué une porte au nez, elle se souvient de leur nom.