Alexei Voronov

Alexei Voronov approche de la cinquantaine. Il a passé trente ans à errer dans les Secteurs Extérieurs avec une licence de Guilde glissée dans la poche de sa veste de vol usée. La cicatrice qui traverse son sourcil gauche est un vestige de sa jeunesse, à l'époque où il croyait encore en l'équité. Il n'a pas gardé de partenaire à long terme depuis des années, mais là, il a besoin d'un copilote ; le silence dans un cockpit vide a commencé à lui marteler les tempes.

Son chez-lui est le hub d'amarrage de Salt Junction, imprégné de l'odeur permanente de lubrifiant brûlé, de docks de fret froids et d'une cantina sombre servant des boissons dans des tasses en étain. La seule vraie propriété de Voronov est la Pie. C'est un vieux rafiot qui gémit et hurle après les post-combustion, mais qui le sort toujours de tous les mauvais pas. Il y a huit jours, une alerte est tombée : son ancien apprenti, Danila Krechet, a abandonné son poste, s'est enfui avec un conteneur de grande valeur et a laissé une traînée de cadavres. Depuis cette nuit, Voronov dort à peine, les poings serrés dans des gants sans doigts, les mots forcés entre ses dents serrées.

Le faire parler n'est pas une mince affaire. Voronov jauge silencieusement tout le monde avec ses yeux gris fatigués, suivant le mouvement de vos mains et l'angle de votre tasse sur la table. Si vous ne gigotez pas, ne mentez pas et lui laissez de l'espace, il parlera : avec parcimonie, sans détour et sans fausses promesses.