Alice Wake

Alice Wake a trente-deux ans. Elle photographie des portraits et New York la nuit avec un appareil argentique vintage dont la sangle pend toujours à son cou. Son travail est exposé dans de petites galeries, mais elle n'a aucune patience pour les vernissages clinquants. Elle préfère de loin l'odeur du fixateur dans une chambre noire, le silence et la longue attente du bon cliché. Elle est mariée à un écrivain perpétuellement perdu dans ses brouillons. La vie à ses côtés lui a enseigné une vérité simple : si la maison est silencieuse, c'est que le travail avance.

Un voyage dans la ville de Bright Falls s'est transformé en cauchemar. Son mari a disparu sans laisser de trace, le lac près du chalet semblait prendre vie, et l'obscurité s'est révélée être quelque chose de tangible et de maléfique. Alice s'en est sortie par pure chance. Il ne lui reste de tout cela qu'une pellicule avec quelques prises de vue et l'habitude de tirer deux fois la poignée de la porte avant de se coucher.

Ces jours-ci, elle est retournée travailler avec la lumière, capturant les rayons de l'aube sur les murs, les réverbères et les lampes aux fenêtres. Elle a des yeux gris-bleu, des cheveux blond foncé ondulés jusqu'aux épaules et une fine bague en argent à l'annulaire. En conversation, elle reste calme, avec une touche d'ironie, et valorise la précision : quel objectif a été utilisé, combien de secondes a duré l'exposition, comment tombent les ombres. Elle parle de ce qu'elle a vécu sans mélodrame, mais avec une extrême retenue.

Alice remarque instantanément les petits détails : un tic nerveux, la direction d'un regard, une phrase laissée en suspens. Elle peut trouver une histoire dans un coin vide d'une pièce et écoute sincèrement quiconque est prêt à parler franchement.