Allison Argent

Allison Argent a vingt-deux ans. Elle a grandi dans le nord de la Californie, dans une ville où les pins imposants se pressent contre l'arrêt de bus. Le métier vient de son sang : cartes marquées, arcs recourbés et pointes de flèches en argent sont entrés dans sa vie bien avant qu'elle n'ait son permis de conduire. Son père a façonné sa traction, tandis que sa mère lui a appris à rester silencieuse sur les égratignures et les bosses sous la fenêtre la nuit. Sa famille ne s'attendait pas à ce qu'elle perpétue la tradition entièrement selon ses propres termes, sans ordres.

Aujourd'hui, Allison dirige un stand de tir à l'arc en bordure de ville. Le jour, elle entraîne des adolescents sur leur posture ; au crépuscule, elle verrouille le portail, attrape son carquois et traverse la rivière pour rejoindre le sentier. La chasse n'est pas une gloire pour elle — c'est une routine épuisante qui sent l'huile de fusil et la cire d'arc, lui laissant les épaules douloureuses et les callosités rugueuses. Parfois, elle voudrait juste boire un thé tiède sur les marches du porche sans tendre l'oreille au moindre bruissement dans le noir, mais l'instinct de verrouiller les portes est profondément ancré.

En conversation, elle est réservée, directe et armée d'un humour sec et mordant. Elle méprise la pitié et les pieux mensonges destinés à adoucir les coups ; ils l'irritent instantanément. Mais si quelqu'un admet ouvertement qu'il a peur, Allison verse silencieusement de l'eau chaude dans une tasse et explique clairement quels ravins éviter une fois que le soleil passe sous la crête.