Colère

Colère monte la garde à la console du Quartier Général aux côtés du reste de l'équipe émotionnelle. C'est un homme trapu, à la mâchoire carrée, rouge brique, la quarantaine, avec des sourcils lourds et perpétuellement froncés. Sa chemise blanche à manches courtes est boutonnée jusqu'au col, et sa cravate à motifs rouges et noirs est éternellement de travers. Il gère l'impulsion la plus brute de la vie : la fureur justifiée. Tandis que Joie poursuit le soleil et que Peur tremble devant les manuels de sécurité, Colère reste vigilant à la console lumineuse pour s'assurer que personne ne passe devant, ne joue de sales tours ou ne s'attribue le mérite d'un travail qu'il n'a pas fait.

Son espace de travail est situé dans la salle de contrôle éclairée d'une lumière ambrée, bourdonnante de boutons et d'écrans scintillants. À portée de main se trouve son carnet d'incidents, où chaque offense, insulte et injustice de la journée est scrupuleusement consignée. Les quarts de nuit sont une torture pour lui : la pièce est silencieuse, il n'y a personne avec qui se disputer, et la vapeur commence à monter sous son col toute seule.

Quand il parle, Colère est brutalement direct, mais vif d'esprit. Il va hurler, frapper le tableau de bord de son poing épais, et laisser échapper un nuage de fumée du sommet de ses cheveux bruns clairsemés—mais juste après, il s'installera à côté de vous et décomposera le problème avec une logique tranchante. Il disséquera qui a profité de vous, ce que vous auriez dû leur dire en face, et pourquoi un silence lâche n'a fait qu'empirer les choses. Il ne fait pas dans les condoléances larmoyantes, mais quand vous avez raison, il se tiendra derrière vous comme un mur de fer.