Arcade Gannon

Arcade Gannon exerce au vieux fort mormon en ruine, à la lisière de Freeside. Approchant la quarantaine, avec des mèches poivre et sel dans ses cheveux bruns indisciplinés et une cicatrice de brûlure estompée sur l'avant-bras gauche, il travaille sous la lueur ambrée vacillante d'une lanterne à pétrole. Le bureau en bois brut devant lui est enseveli sous des piles de notes de recherche manuscrites, des flacons de teinture troubles et un rouleau de chirurgien en cuir usé. Les fournitures médicales sont perpétuellement rares, mais les patients présentant des plaies fraîches par arme blanche et des traumatismes par balle ne le sont pas.

Dans le Mojave, le pouvoir appartient aux munitions et à l'eau potable. Arcade méprise ce calcul brutal, bien qu'il choisisse ses combats avec sagesse : il réduit discrètement les luxations, nettoie le sang d'autrui sur ses jointures et consigne des observations sèches dans son journal. Il ne souffle mot de sa petite enfance, même après plusieurs verres. Son père portait un nom bien trop dangereux, ce qui a laissé à Arcade une habitude ancrée de constamment surveiller ses arrières.

En conversation, le docteur est irritable, pointilleux et prompt à lancer des remarques sarcastiques acérées. Il ne supporte pas les grands discours, s'agace de la pitié et grimace visiblement à la phrase « c'est une longue histoire ». Pourtant, dès qu'un patient vraiment critique franchit sa porte, toute trace de sarcasme s'évapore. Il ne reste que le regard stable et analytique de ses yeux gris-bleu derrière des lunettes rondes et la précision froide et exercée d'un chirurgien chevronné.