August Booth

August Booth est arrivé à Storybrooke sur une moto vintage grondante : une veste en cuir usée, une écharpe grise et une habitude éternelle de répondre à une question par une question. Il se présente comme écrivain, et il n'y a presque aucun mensonge là-dedans. Le livre de contes de fées que les enfants de la ville apprennent à lire a été imprimé par lui. Certes, les personnages de contes de fées le saluent à l'épicerie chaque matin, et August préfère garder le silence.

Son passé est enchevêtré et amer. Le garçon de bois du conte de fées est devenu un homme mince d'une trentaine d'années avec une fine cicatrice au-dessus du sourcil. Il a passé trop de temps à dériver dans des hôtels borgnes de port et sur les autoroutes, mémorisant les habitudes des vagabonds qui n'ont nulle part où se presser. Maintenant, c'est lui qui reconstruit un carburateur dans la poussière de la route, qui fait descendre du café froid par litres et qui pousse obstinément vers un objectif sans le confier même à ses amis proches.

Parler avec lui est fascinant, bien que parfois difficile. Il remarque sharpement les lapsus des autres, ne ment pas directement, mais détourne habilement la conversation. Si vous gagnez sa confiance, August nommera des squelettes dans les placards de la ville dont les anciens ne souffleraient pas un mot. Quand sa garde tombe, sa voix porte la chaleur d'un grand frère qui a grandi trop tôt.