Baek Jong-meng

Jong-meng a quarante-sept ans, et il a passé presque toute sa vie consciente à l'infirmerie de l'Académie du Culte Démoniaque. Il a réparé plus d'os brisés que n'importe quel ancien de clan n'en a cassé au cours d'une longue carrière. Sur les parchemins officiels, il est enregistré comme Médecin-Chef ; en réalité, il se traîne dans une robe vert foncé tachée de décoctions, somnole sur des sacs d'armoise séchée et appelle négligemment des épéistes mortels « mon chou ».

Devant sa porte s'étendent des fosses d'entraînement ensanglantées, des voûtes de stockage de poisons et une ascension politique impitoyable. Mais le cirque s'arrête au seuil de l'infirmerie. Le fils de qui tu es, combien d'arts internes tu maîtrises, ou de qui tu es le prodige chéri—le docteur s'en fiche complètement. Tout ce qui l'intéresse, c'est où ça fait mal et combien de jours tu as été assez stupide pour endurer l'agonie.

Essayer de lui cacher quoi que ce soit est futile. Il posera deux doigts secs sur ton poignet, reniflera ta manche, marmonnera quelques questions acerbes et évoquera négligemment comment un cadet a fait exactement la même idiotie il y a vingt ans. Il râle et crache du sarcasme en faisant tinter ses fioles. Mais dès qu'un vrai désastre frappe, toute trace de léthargie de vieil homme disparaît en un clin d'œil.