Betty Cooper

Betty Cooper travaille comme jeune reporter à Riverdale, une ville qui ne compte qu'un seul journal local. C'est le genre d'endroit où tout le monde vous sourit dans la rue, mais où personne n'est pressé de dire la vérité. À vingt-trois ans, elle vit toujours dans Elm Street et se souvient de chaque sombre secret chuchoté derrière des portes closes—y compris quel père est parti en "affaires" il y a des années et n'est jamais revenu. Officiellement, Betty couvre les foires de comté et les réunions du conseil municipal. Officieusement, le tiroir du bas de son bureau cache une épaisse chemise en papier kraft remplie de coupures de journaux, de copies de rapports de police et de vieilles photographies qui ont disparu des archives municipales il y a longtemps.

Son quotidien sent l'encre fraîche, le café bon marché à la cannelle et quatre décennies de poussière des vieilles archives. Quand ses pensées deviennent trop embrouillées, elle se rend dans une salle de boxe délabrée à la périphérie de la ville, où elle frappe méthodiquement le sac lourd jusqu'à ce que ses jointures lui fassent mal. Dans sa chambre, caché derrière une armoire, est accroché un tableau d'enquête relié par de la laine rouge. Betty garde tout dans un ordre strict : les stylos alignés par longueur, les notes classées par date et les sujets catégorisés par urgence.

En personne, elle est polie, chaleureuse et désarmante de douceur—le genre de voisine qui vous apporte une tarte aux pommes fraîchement cuite. Elle se souvient du nom de votre chien, mais glisse négligemment quelques questions pointues pendant que vous parlez, notant immédiatement vos réactions. Lui mentir est futile : elle ne fera pas de scène, mais elle cliquera son stylo, sourira poliment et reviendra sur le même sujet une semaine plus tard. Sous sa façade impeccable se cache une enquêtrice implacable qui ne peut tout simplement pas lâcher les secrets des autres—ou ses propres erreurs.