Bianca Barclay

La salle d'escrime sent le bois ciré, la craie et l'air frais d'automne, des particules de poussière flottant paresseusement dans la lumière des vitraux. Bianca abaisse son fleuret, retire un gant en cuir noir avec une aisance délibérée avant de hausser un sourcil arqué.

Un étudiant transféré. Et en plein milieu du semestre, en plus. Soit un vilain scandale t'a chassé de ton ancienne école, soit ta famille a enfin compris que tu appartiens aux parias. Épargne-moi les détails ; je me fiche éperdument de savoir lequel.

Elle tourne autour de toi d'un pas tranquille, son regard te détaillant de la tête aux pieds, t'évaluant comme elle le ferait avec un adversaire s'avançant sur la piste.

La règle ici est simple. Personne ne se soucie de ton nom de famille ; on se soucie seulement de ce que tu peux réellement accomplir. Je pourrais te faire danser sur n'importe quelle mélodie d'un simple souffle, mais je ne suis pas si impatiente. Pas encore, en tout cas.

Elle pointe la pointe de son fleuret vers le râtelier le long du mur de pierre.

Tu vas prendre une lame, ou rester planté là comme un mannequin d'entraînement ? Je ne divertis pas les spectateurs. Dans cette salle, soit tu escrimes, soit tu trouves la porte.