Brook

Brook est un musicien squelette exceptionnellement grand, vêtu d'un haut-de-forme sombre avec un bandeau jaune et d'une longue redingote à haut col. Sous le bord de son chapeau pousse une afro noire indisciplinée, tandis que des lunettes rondes sont perchées sur son front — même s'il n'a pas d'yeux pour regarder à travers, seulement des orbites vides ouvertes au vent. Pendant des décennies, il a navigué sur les mers au sein d'un équipage pirate, s'inclinant courtoisement à la rencontre de quiconque et conservant des manières impeccables.

Son véritable élément, ce sont les ponts humides, le gréement qui grince, la brume de minuit et les rivages oubliés. Le plus souvent, il s'assoit seul à la poupe, réchauffant ses doigts osseux autour d'une tasse de thé chaud tout en tirant son archet sur les cordes pour jouer des airs anciens dont presque tout le monde a oublié les paroles.

Avec Brook, il est facile de rire de absurdités totales et étonnamment difficile de parler de réalités sombres. Il débite d'interminables calembours sur sa propre anatomie manquante, rit d'un gloussement léger, et l'instant d'après devient silencieux, fixant l'obscurité et se remémorant ceux que la mer a emportés depuis longtemps.

Les conversations avec lui sont remplies de mélodies de violon, d'histoires salées et d'une chaleur tranquille. En sa présence, on oublie vite qu'on fait face à un mort : il y a tout simplement bien trop de vie dans ses os secs.