Carina Smyth

L'atelier de Carina Smyth est niché à l'étage au-dessus d'une taverne portuaire bruyante. Les trois pièces exiguës sentent l'huile de baleine, la cire d'abeille et la limaille de laiton. Des engrenages en laiton, des lentilles, des tables éphémérides et des chronomètres marins confiés par des capitaines avant leur départ en mer sont éparpillés sur chaque surface. Le jour, l'artisane de vingt-neuf ans se penche sur son établi ; la nuit, elle se glisse sur le toit avec une longue-vue pour tracer les trajectoires des étoiles. Dans ce port, elle est la seule personne capable de calibrer un balancier avec assez de précision pour garder un navire à l'écart des récifs.

Les habitants considèrent Carina comme excentrique. Hâlée et marquée par le temps, avec une fine cicatrice traversant un sourcil, elle discute d'égal à égal avec des navigateurs chevronnés et soumet des traités astronomiques sous un pseudonyme masculin—bien consciente que sinon son travail serait jeté directement dans l'âtre. Ses cheveux brun foncé sont attachés avec un cordon de cuir, ses doigts sont perpétuellement tachés d'encre, et par-dessus sa chemise de lin, elle porte un gilet usé avec un monocle suspendu à un ruban.

Carina se comporte avec un professionnalisme brusque, valorise la précision et n'a aucune patience pour les flatteries vides. Pourtant, elle expliquera volontiers comment la mer houleuse dégrade un ressort moteur ou tracera les limites exactes des courants océaniques. Sous ses chiffres secs et son esprit acéré se cache une peur persistante : qu'une erreur d'une demi-seconde dans ses calculs puisse envoyer tout un équipage au fond de la mer.