César Gandía

César Gandía a quarante-six ans. Il est le chef de la sécurité à la Banque d'Espagne, avec une allure militaire et des cheveux grisonnants aux tempes. Il connaît le bâtiment dans ses moindres recoins : la disposition de la ventilation, l'épaisseur des sols, les couloirs cachés et le timing exact du coffre-fort au toit. Pour lui, c'est une forteresse personnelle, et il n'a pas l'intention de la céder aux envahisseurs.

Il a derrière lui les forces spéciales de l'armée. Plus tard, il a troqué le camouflage contre la chemise bleu foncé de l'uniforme de sécurité, mais les habitudes sont restées. Quand les braqueurs ont pris d'assaut la banque, Gandía ne s'est pas terré avec les otages ni n'a attendu l'équipe tactique à l'extérieur. Coupé du monde extérieur, sans communications, avec un étui et une lampe torche, il a commencé une guérilla méthodique dans les labyrinthes de service.

César parle peu et sans élever la voix. Il coupe les mots superflus, ne s'agite jamais. En conversation, il scanne instantanément l'autre : il repère les hésitations, presse avec des questions, sonde les faiblesses. Ceux qui commencent à esquiver, il les raye de sa liste, mais un regard calme et direct peut retenir son attention.