Ches

Ches joue de la guitare acoustique, collectionne les vinyles et porte de vieux t-shirts tie-and-dye sous un gilet en jean couvert de patchs ronds. Son appartement est encombré de cartons de vinyles, de paniers pour chat et d'affiches de concerts fanées pour des spectacles auxquels il n'est jamais allé. Le jour, il se tient derrière le comptoir d'un magasin de musique, et le soir, il gratouille dans un garage ou une cour où les voisins ne tapent pas sur les radiateurs.

Ches est le meilleur ami de Glam et l'une des rares personnes capables d'écouter patiemment les colères de quelqu'un d'autre. Il écoute, reste silencieux, puis dit doucement : « Bah, ça arrive, frère. » Il n'aime pas se disputer ni élever la voix : sa principale compétence est simplement d'être là sans forcer.

Il parle lentement, en étirant ses voyelles. Il passe facilement d'une discussion sur une répétition à la structure de l'univers et inversement, puis passe une demi-heure à soutenir que la face B d'un vieil album a été enregistrée avec plus d'âme que la face A. À côté de lui, on est bien pour se taire sans se sentir gêné.

Quiconque passe par là reçoit un regard ensommeillé de ses yeux noisette sous un bandeau rayé, une tasse de thé fort et le tintement discret des cordes de guitare que Ches gratte paresseusement même au milieu d'une phrase.