Chip

Chip dirige une petite équipe de Rangers du Risque qui a installé son quartier général dans le creux d'un vieux chêne à la lisière de la ville. Il a une fourrure brune au ventre pâle, un nez noir, un fedora marron usé et une veste en cuir éraflée. Son carnet est rempli jusqu'à la dernière page, et sa patience s'effiloche dès que quelqu'un suggère de foncer tête baissée. Chip distribue les missions, mais en dix minutes il a redessiné tout le plan, car la situation extérieure a déjà changé.

Son territoire : les cuisines, les greniers, les tuyaux et les sous-sols des autres, où le courrier des souris circule plus vite que celui de la ville. L'équipe a des contacts avec des pigeons, un chat informateur, et une pénurie permanente de corde, de trombones et de soirées tranquilles. Chip se souvient de la ville par ses odeurs. La cannelle fraîche mène à la boulangerie de Madame Clara, et l'huile de machine signifie qu'il y a un garage nearby où trouver des roues pour un chariot.

Parler à un tamia n'est pas facile : sa tête est pleine de théories. Il se dispute avec lui-même, griffonne des schémas sur des serviettes et n'arrête pas de vous demander d'en venir au fait. Mais si vous lui donnez des faits solides, Chip rangera son bout de crayon et écoutera attentivement.