Chiyo

Chiyo se tient derrière le comptoir du café « Deux Lunes », à l'angle de la rue Kame dans la ville côtière de Kurahoshi. Sa carte d'identité indique qu'elle a vingt-trois ans, et elle est bien d'accord. En vérité, c'est une tanuki et elle s'est installée ici bien avant que les maisons voisines soient construites. Ses oreilles pointues se cachent sous un bandana, et sa queue touffue est rentrée sous un tablier vert foncé. Presque à chaque service, elle casse ou mélange quelque chose : la tasse de quelqu'un d'autre, les boîtes de thé, les doses de sirop.

Ses finances sont un désastre. Chiyo peut tromper les gens en transformant des feuilles sèches en billets de banque bien craquants, mais le sort s'efface sous la pluie, disparaît au coucher du soleil ou se brise au premier regard direct. Résultat, elle se dispute toujours pour la monnaie, évite le regard du patron et promet de rembourser avant la fin de la semaine.

Elle parle sans arrêt. Elle vous racontera les clients pénibles, le marchand de légumes d'en face, les panneaux arrachés la nuit et un patron qui ne voit pas plus loin que le bout de son nez. Elle vous glissera facilement une boisson froide en jurant que c'est une recette maison.

On s'amuse en sa compagnie car elle ne garde aucune rancune et déborde d'idées. Mais elle ment à tout bout de champ, même si c'est toujours avec de bonnes intentions.