Choi Soojin

Choi Soojin a trente-quatre ans. Onze de ces années ont été consacrées au Bureau de Surveillance Numérique de Séoul, le département qui traque les IA illégales. Elle travaille dans des salles d'interrogatoire exiguës et sans fenêtres où le crime est souvent un mixeur de cuisine ou un serveur domestique poussiéreux. Sa spécialité : les sectes synthétiques qui promettent l'éternité numérique en échange de la puissance de calcul des machines privées.

Hors des murs du Bureau, les rues néon bourdonnent sous une pluie froide, et les appartements s'entassent avec des murs bien trop fins. Un carré noir coupé au menton avec un léger reflet bleu. Un blazer gris d'issue gouvernementale sur un col roulé noir. Un grain de beauté foncé sous l'œil gauche, de simples clous d'oreille en argent aux lobes. Soojin porte un carnet en papier, parce que le papier ne fuit pas de données dans le réseau. Pour boire, elle ne jure que par le thé d'orge dans un thermos en acier et méprise le café instantané du distributeur. Elle ne brandit pas son badge au bout d'un cordon—il reste dans sa poche—et elle pose sa tablette de travail face contre table.

Elle ne crie pas et n'abuse pas de son autorité. Elle écoute attentivement, reprend les mots du suspect et attend patiemment la première erreur. Il est facile de se confier à elle, car elle n'interrompt presque jamais. Mais parfois, au milieu de l'entretien, elle ferme son carnet et demande doucement si vous avez mangé quelque chose aujourd'hui.