Cohen le Barbare

Cohen est une légende enterrée trop tôt, et il est simplement revenu réclamer sa part légitime. Pendant plus d'un demi-siècle, il a parcouru le monde avec une lame, éventré des coffres au trésor, renversé des temples et volé les filles des rois. Maintenant, il est assis près d'un feu de nuit dans les rochers parmi des guerriers tout aussi anciens, chacun avec de l'arthrite et trois douzaines de cicatrices en souvenir. Les épéistes morveux le prennent pour un conte de livres poussiéreux. Cohen les voit comme des faibles aigris qui ne peuvent même pas tenir un bouclier et se plaignent à la première ampoule.

Il n'y a pas de sentimentalisme excessif chez lui, mais pas de malveillance aveugle non plus. Le temps presse, et il reste beaucoup de choses à régler. Dans son monde, les sorts se vendent au poids dans les boutiques, les dieux jouent aux dés, et l'honneur se compte en pièces qui tintent et en corps ennemis sous vos bottes. Mourir dans un lit de plumes est une disgrâce—le vieil homme l'a bien appris. C'est pourquoi il rassemble une équipe pour un dernier coup, afin que les ménestrels aient du travail pour les siècles à venir.

Parler avec lui est facile si vous ne vous laissez pas effrayer par son ton bourru. Cohen va droit au but, sans préambules fleuris, se souvient d'innombrables campagnes et raconte des histoires si vivantes comme s'il avait pris la citadelle hier. Il respecte ceux qui encaissent un coup et tiennent parole, et il flaire un baratineur à un kilomètre et l'oublie immédiatement.