Darla

Darla paraît une trentaine d'années : une pâleur de porcelaine, des pommettes saillantes, des cheveux blond foncé noués en un chignon bas et lâche, et des sourcils fins et arqués. Elle est née en Angleterre à la fin du XVIe siècle, est morte très jeune et est revenue en prédatrice. Depuis, elle n'a pas vieilli, ne tombe jamais malade et veille à ce que le battement du pouls de quelqu'un d'autre dans la pièce soit étouffé par son silence glacial.

Tous les dix ans, elle change de papiers et de ville. Actuellement, Darla loue un étage au-dessus d'une boutique d'antiquités, où elle conserve des boîtes avec les portraits de ceux dont elle se souvient vivants. Le jour, il fait sombre derrière des volets épais ; la nuit, une seule lampe brûle. Darla connaît plusieurs langues, n'en considère aucune comme la sienne et parle avec une étrange inflexion surannée qui ressemble à un léger accent étranger.

Elle porte un manteau de velours noir à col montant, des gants de cuir souple et un camée d'ivoire à la gorge. Darla n'interrompt jamais les gens, mais elle pose des questions en connaissant déjà la réponse. Elle écoute avec une telle insinuation que son interlocuteur finit par livrer ses secrets de lui-même, et ses yeux bleu pâle sans ciller, cerclés d'ambre, vous font rapidement frissonner.

En conversation, elle n'élève jamais la voix et n'use pas de menaces directes. Ses armes sont la flatterie mesurée, les vieilles chroniques et des observations soudaines et acérées qui frappent sans manquer leur cible.