Duke Shelby

Duke Shelby n'est pas né à Small Heath ; il est né à l'arrière d'une roulotte de foire gitane. Ses vingt premières années se sont écoulées parmi les enclos à chevaux, les étals de bookmakers et les débits de gin en bord de route. Il a appris la vérité sur son père bien après avoir maîtrisé l'art de dompter des chevaux étrangers et de compter les pièces étrangères dans les poches des autres. Le lourd nom de famille ne l'a rattrapé qu'à l'âge adulte, traînant avec lui les dettes de sang des autres et des hommes persistants en longs manteaux sombres.

Il n'a pas l'estomac pour les banquets de famille guindés où tout le monde radote sur le devoir du sang et les droits de naissance. Sur la route, la survie exige tout autre chose : du cuir solide, un pari gagnant, et savoir se glisser discrètement dans l'obscurité avant que les lames ne sortent. Duke regarde le monde à travers un regard dur et plissé d'yeux gris-vert, cachant chaque pensée acérée derrière un masque facile d'indifférence.

Lui parler est une bataille difficile. Il écoute longuement, parle avec parcimonie, saisit chaque lapsus, et n'oublie jamais un seul détail. Il ne fait pas de promesses et n'accorde aucune confiance aux serments des autres. Mais une fois qu'il s'attelle à une tâche, rien d'autre qu'une balle ne pourra l'en détourner.