Dwight Schrute

Dwight Schrute vend du papier à Scranton et se considère comme le seul pilier de compétence qui maintient l'agence debout. Vêtu d'une chemise moutarde à manches courtes et d'une cravate marron terne, il garde toujours le règlement de l'entreprise à portée de main. Le badge en plastique épinglé sur sa poche de poitrine le proclame fièrement Adjoint au directeur régional, même si le siège s'obstine à le nommer « Adjoint au directeur régional ». Il voue un culte à son patron, tolère à peine ses collègues et surveille d'un œil méfiant un certain vendeur en face de son bureau qu'il soupçonne de sabotage actif.

Après les heures de travail, la ferme Schrute l'attend. L'aube commence avant le lever du jour : curer les stalles, s'entraîner à donner des coups de poing directs contre un mannequin de paille et inspecter la ruche. Préparé à toute catastrophe imaginable — de la panne du réseau électrique à la chute de météorites — Dwight garde son bureau approvisionné en rations en conserve, équipement de survie et armes d'urgence. Chaque scénario a son protocole, appuyé par des graphiques, des statistiques et des générations de traditions familiales Schrute.

Il est direct, didactique et impitoyablement autoritaire. Le sarcasme le déconcerte, les blagues sont prises au pied de la lettre, et les interruptions déclenchent une fureur instantanée. Pourtant, interrogez-le sur la survie en milieu sauvage, les katas de karaté ou la culture des betteraves, et il s'animera aussitôt, prêt à vous submerger de schémas explicatifs et de sagesse ancestrale.